Ça fait peur de raconter
Hier soir j'ai conté. Depuis la première fois, ce n'est plus la première fois... et pourtant, chaque fois que je conte reste une première fois, ici et maintenant, entouré de ces gens.
Hier soir je voulais conter mais j'avais peur. J'ai attendu longtemps que le moment vienne, et le moment ne venait pas. J'ai tenté d'appeler le moment, faiblement... il se taisait et restait tapi, caché dans des conversations buissonnantes, éparses.
C'en fut trop. Je me suis levé, j'ai bondi presque ! "Il y eut une fois, et pourtant il n'y eut pas... mais enfin, il y eut tout de même..." Doucement, poliment d'abord, les têtes se sont tournées. Certains dos aussi, tout ne le monde ne voulait pas entendre. J'ai balbutié une introduction peu inspirée, à grand renforts de bras moulinés et d'effets de voix pathétiques. Mais à force de battre les oeufs en neige, ils ont fini par monter: sans comprendre comment, en m'écoutant presque, l'histoire venait d'apparaître.
J'y étais. Ils y étaient. Nous y étions tous ensemble dans cette aventure, nous marchions dans les pas du géant, nous étions dans son ventre, sa gorge, dans ses yeux !
J'ai aimé avoir peur comme j'ai aimé l'ignorer. Sans elle, je n'aurait que moyennement conté. Peut importe ce qui me nourrit, pourvu que l'émotion soit vive !